What if

 

 

Fumaça.

Fumaça e 

fumaça.

Um pouco de fogo.

E mais fumaça.

…..

Lá se vai um anjo… .

Será anjo?

Não é anjo,

É mais fumaça.

Quero sonhar ser o tal anjo

Mesmo sendo de fumaça.

E que seja fumaça de um anjo… .

Ou um anjo feito de fumaça.

E dê me licença por

Me enganar.

Tive a pretensão de existir

Oras,

e quanto tempo perdi?

E ainda perco.

Lá se vai o  anjo … .

Será anjo?

Não é anjo,

É fogo!

Cheiro ardido de cinzas

Não apagadas.

Velhas Verdes

Caídas.

Vencidas pelo fim do mundo.

Morcegas enraizadas.

Sugando o que as resta

Desta Terra Morta.

Será um anjo?

Não.

Não é um anjo.

É a Morte.

É o começo do Fim.

É tudo aquilo 

Que você não quer saber.

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Agora há um desespero

de noite inteira a dia suado.

Engordurado.

Não comunicado.

Tendo sempre a não lembrar do Nada.

Esquecer que um absoluto vazio há.

Mas lá vem

ele.

À noite.

Sempre à noite.

Desespero.

O que será de mim

Sem mim?

Que será quando eu a mim for

Na canoa do etério?

Qual poeira deixarei?

A Morte ronda – me.

Numa espiral

Esfumaçada e impregnante.

Qual será a próxima?

Qual conhecido do conhecido

Partiu hoje?

Qual irá amanhã?

Qual seria a alegria, 

minha?

E onde será?

E qual dia?

Tentei acalmar a mente,

Aceitar a solidão

E o fim do mundo. Mas

Sou escravo de antigos desejos.

 

Não me peço.

Não me meço.

Então aí me perco.

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Quero as nuvens.

Quero as flores.

Quero o mundo.

Quero meu fim

Tranquilo indo

Ao encontro do Infinito.

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Não sei qual Morte me será:

Se a tal e Indiscreta.

Se a não querida e Vergonhosa.

Se a temida e Dolorida.

Se a descartável e Inesquecivel.

Se a memorável e Desprezível.

Vejo.

Vejo o ao meu redor se queimando.

Todo.

Calor sem flor.

Sem folha.

Mata escura.

Fogo na madrugada.

Fumaça.

Corote

 

Não sei o que houve.

Não sei nem se houve.

Só acreditei em algo aconteceu

E o tempo passou.

Passou muito e tudo.

Passou o que não volta.

E passou também 

O que não vem,

Mais.

Quero mudar 

Sorte a minha.

Mas minha banheira de álcool colorido

Que faz lembrar minha infância

Não deixa.

Não deixa nem pensar.

Não deixa nem sentir.

O que faço com a solidão pensei um dia?

Hoje sei.

Eu me perco nela.

No seu vazio.

Preencho com o álcool que resta de loucura

Daquele dia em questão.

Loucura

a minha paixão.

Chegou.

Ficou e não me abandonou.

É solidão a primeira gosma dos seres humanos.

Nós geramos a solidão.

Como um ser patético.

Um grande hipotético

de quem sempre nos perdemos.

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Tenho o Sol

Tenho a Lua

Tenho as plantas, 

Ar.

Tenho tudo 

Tenho a Vida 

Tenho a Morte.

Tenho o Infinito.

E mesmo assim sou quase 

Um infeliz.