What if

 

 

Fumaça.

Fumaça e 

fumaça.

Um pouco de fogo.

E mais fumaça.

…..

Lá se vai um anjo… .

Será anjo?

Não é anjo,

É mais fumaça.

Quero sonhar ser o tal anjo

Mesmo sendo de fumaça.

E que seja fumaça de um anjo… .

Ou um anjo feito de fumaça.

E dê me licença por

Me enganar.

Tive a pretensão de existir

Oras,

e quanto tempo perdi?

E ainda perco.

Lá se vai o  anjo … .

Será anjo?

Não é anjo,

É fogo!

Cheiro ardido de cinzas

Não apagadas.

Velhas Verdes

Caídas.

Vencidas pelo fim do mundo.

Morcegas enraizadas.

Sugando o que as resta

Desta Terra Morta.

Será um anjo?

Não.

Não é um anjo.

É a Morte.

É o começo do Fim.

É tudo aquilo 

Que você não quer saber.

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Agora há um desespero

de noite inteira a dia suado.

Engordurado.

Não comunicado.

Tendo sempre a não lembrar do Nada.

Esquecer que um absoluto vazio há.

Mas lá vem

ele.

À noite.

Sempre à noite.

Desespero.

O que será de mim

Sem mim?

Que será quando eu a mim for

Na canoa do etério?

Qual poeira deixarei?

A Morte ronda – me.

Numa espiral

Esfumaçada e impregnante.

Qual será a próxima?

Qual conhecido do conhecido

Partiu hoje?

Qual irá amanhã?

Qual seria a alegria, 

minha?

E onde será?

E qual dia?

Tentei acalmar a mente,

Aceitar a solidão

E o fim do mundo. Mas

Sou escravo de antigos desejos.

 

Não me peço.

Não me meço.

Então aí me perco.

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Quero as nuvens.

Quero as flores.

Quero o mundo.

Quero meu fim

Tranquilo indo

Ao encontro do Infinito.

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Não sei qual Morte me será:

Se a tal e Indiscreta.

Se a não querida e Vergonhosa.

Se a temida e Dolorida.

Se a descartável e Inesquecivel.

Se a memorável e Desprezível.

Vejo.

Vejo o ao meu redor se queimando.

Todo.

Calor sem flor.

Sem folha.

Mata escura.

Fogo na madrugada.

Fumaça.